علاوي كاظم كشيش لا تتفيّأ ظلال القصيدة، ولا تتّخذ قصيدةً مسكناً، لا بدّ من صحراء لصوتك، وتكفي ورقة لسنابك حروفك. الشاعر القديم تعلّم كيف يطرد القمر من أبياته، فالقصيدة ليست ليلا، وتكفيها خطوات امرأة لتضيء. كان يجسّ المياه في كلامه الشعري لا تشغله راحلته، ولا الديار، ولا ختان ابن الخليفة. يتسقط دموع الفقراء ويجعلها ملح أبياته الشاعر القديم قال لي: تعلّمْ كيف تربّي غزالا لتعرف كيف تقود القصيدة من قلبها. اعطِ للمظلات ظهرك، فالضفادع كثيرة، واصغِ الى حفيف أجنحة النسور، وانصت الى البحر جيدا، إنه بسيط وبليغ، فهو ماءٌ يضيق به المكان والريح ، فيصطخب ليعلّم اللآلئ كيف تتوهّج أرواحها، وهو بليغ لأنه يصمت كثيرا. الشاعر القديم أسمعني موسيقى العناصر وهي تأتي من هناك، من مستقبل باذخ كالمعلقات. قلت له: أنت تجعل اللغة دابّةً، حين لا تذكر أنثى فيها. قال لي (بينما القصيدة تمشي بنا الهوينى): اطلقْ مياه القصيدة لا ريثاً ولا عجلاً. تعلّمْ: أن السرّ في غيابك عن الكلمات لحظة حضورك فيها، لو كنتَ تعرف الصيد والطرائد لفهمتَ عنّي. وتعلّمْ أكثر: أنّ الكتابة تجعل روحك أنثى تتخفّى بين الكلمات. قصائد الحرب تموت القصائد التي تمسح أحذية الأمراء والوزراء تموت قصائد الأحزاب تموت وشعراؤها بركة ضفادع تنشف سريعا لكن قصائد المطر تمرع بين أضلاعنا الشاعر القديم قال لي: اتّضحْ ثم أغلق على الأنثى قصيدته واختفى بين التلال كانت الصحراء أنثى جدا والقصائد ينبض فيها وجعها اللذيذ